Quem somos nós?

 

O que te move na vida? O que faz com que você se levante todos os dias? Trabalho? Família? Sonhos? Muitas vezes me pego pensando sobre o sentido de existir. Aliás, esse pensamento é uma de minhas obsessões e hoje me deparei com um poema da autora Michaela Schmaedel, que me trouxe novamente essa reflexão “Tem de ter algo/mais nessa vida/do que trabalhar/doze horas por dia/depois sentar-se no/beiral do abismo e/descansar do cansaço extremo”.

Estamos inseridos em um tempo no qual valemos pelo que produzimos. Somos identificados pela nossa atividade profissional. Em qualquer espaço que precisamos nos apresentar, falamos nosso nome e o que fazemos para pagar os boletos. No mundo capitalista só existimos se contribuímos para a máquina de moer gente funcionar e à medida que diminuímos nossa produção, estaremos prontos para o descarte.

Se somente a produção importa, quem somos nós para além de nossas atividades profissionais? O que sobra de cada um de nós quando não podemos mais contribuir com a roda da produção capitalista? O que fazemos com o tempo diário que nos resta fora do trabalho? Essas são boas reflexões para tomarmos consciência sobre onde colocamos a nossa energia e, principalmente, de onde estamos nessa engrenagem que move o mundo (consciência de classe).

Nesse cenário atual, as crianças e adolescentes são olhados como futuros trabalhadores, por isso importam em alguma medida. Os adultos fazem a máquina girar, dando sua força produtiva, muitas vezes sendo explorados, mal remunerados e desvalorizados, mas importam, pois, sem braços não há produção. Os velhos não importam, os portadores de deficiência não importam, os doentes mentais não importam, os sem teto não importam.

Triste isso. Mas é onde estamos, não somente como nação, mas como humanidade. O que estamos fazendo aqui, nesse planeta; nos arvorando de seres superiores ao restante da natureza, destruindo tudo ao nosso redor em nome de uma produção assombrosa, olhando impassíveis semelhantes morrerem de fome, acumulando riquezas em torno de uma minoria estúpida? Volto então aos versos de Michaela, o que há de mais nessa vida para além de nossa utilidade?

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