Memórias

Rua Congonhas trezentos e quinze,
apartamento duzentos e dois.
Endereço da minha infância.
Brincadeiras de casinha,
que não acabavam nunca.
Susis, bonecas de papel pra vestir,
Nara Leão e seu circo, Chico Buarque e a banda.
Parque Municipal no domingo,
pra ver os cães adestrados.
Escalada no Mangabeiras,
descida em ponto morto,
dor de barriga no tobogã,
soda limonada pra refrescar.
Coelho, periquito, batizado de boneca.
Festa com papel prateado,
vizinho que dava remédio.
Tarde de cientista,
saltos de bailarina,
sala só pra brincar, sem sofá.
Quadrinhos de papelão
o galo no Mineirão.
Fagner aos berros,
no adolescente de cima.
Aprendiz de cozinheira,
quinze anos, vestibular,
cara emburrada, namorado classe a.
Rampa pra jogar bola,
e escorregar no sabão.
Quintal que virava tenda,
virava palco, tinha canteiro.
Rua Congonhas trezentos e quinze,
apartamento duzentos e dois.
Mais que um endereço,
era o universo inteiro!

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Quem somos nós?

O que te move na vida? O que faz com que você se levante todos os dias? Trabalho? Família? Sonhos? Muitas vezes me pego pensando sobre o sentido de existir. Aliás, esse pensamento é uma de minhas obsessões e hoje me deparei com um poema da autora Michaela Schmaedel, que me trouxe novamente essa reflexão “ Tem de ter algo/mais nessa vida/do que trabalhar/doze horas por dia/depois sentar-se no/beiral do abismo e/descansar do cansaço extremo ”. Estamos inseridos em um tempo no qual valemos pelo que produzimos. Somos identificados pela nossa atividade profissional. Em qualquer espaço que precisamos nos apresentar, falamos nosso nome e o que fazemos para pagar os boletos. No mundo capitalista só existimos se contribuímos para a máquina de moer gente funcionar e à medida que diminuímos nossa produção, estaremos prontos para o descarte. Se somente a produção importa, quem somos nós para além de nossas atividades profissionais? O que sobra de cada um de nós quando não podemos mais ...

“Qual a sua responsabilidade na desordem da qual você se queixa?”

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